Se n’è andato un amico, un caro e fedele amico, nel declinare di questa estate 2007, grave e rovente. S’è confuso il suo riso chiaro, la sua solare fisionomia nel cielo smangiato dalla luce troppo forte, quella luce decisa che egli amava e faceva irrompere nelle sue opere. Se n’è andato in cerca dei suoi morti, laggiù, dove affondano le radici degli ulivi; o sugli steli del grano, sulla maturità delle viti nell’imminente vendemmia. Se n’è andato a riprendere possesso di quella terra che ha sempre amato, del suo prosciugato splendore, dei suoi succhi segreti, della sua ispiratrice aridità.
Gli abbiamo voluto bene per la sua semplicità, per la sua schiettezza, per la sua passione del fare, del ricercare, dell’arrovellarsi intorno a un’invenzione, ad un’intuizione. Gli abbiamo voluto bene per la sua ansia di comunicarci le sue piccole scoperte, le sue immaginazioni avvincenti, i simboli in cui amava tradurre il suo mondo interiore. C’era, in Silvio, una virtù dimenticata: una letizia contagiosa, una ammaliante capacità di farti sentire come reale e vivo e vicino ciò che poteva sembrare irreale e morto e lontano.
Della sua opera abbiamo parlato in più occasioni: per Pantaleone nel mosaico di Otranto, per la civetta-simbolo della sua terra e della sua pittura, per il rutilante scampanare dei suoi colori, per la delicatezza di certi passaggi tonali… Ma quello che di lui ci rimane soprattutto è la parola, felice di comunicarsi e di farsi sentire amica; e la capacità di condivisione di tutto ciò ch’è bello, che riporta, attraverso anni e secoli, a una fisionomia antica di questa terra: quella fisionomia che i secoli non hanno cancellato.
Silvio ha dissodato, nell’incanto della sua campagna, il senso della nostra vita comune, della nostra comune appartenenza. Per questo sappiamo che vivrà nella nostra mente, nel nostro cuore: sempre.